SOY YO LUZBEL, TU MARÍA MAGDALENA PENITENTE:

Soy yo Luzbel, tu María Magdalena penitente:


Por un momento me imaginé despertar contigo, lejos de todo aquello a lo que no pertenecemos, bajo la tempestad de un cielo gris con una luz brillante entre las nubes más oscuras. Similar a nosotros una pasión interminable por nosotros en un futuro incierto, dentro de las mentiras y las injusticias que envuelven a dos personas que jamás querían irse.

En mis sueños, Luzbel te he llorado y aún sigo llorándote en la más remota felicidad que nos espera. La paz entre nosotros que llega con el silencio ajeno.

Como Marius Pontmercy quien le escribe una carta al corazón indomable de Cosette, declarando su muerte antes de tiempo, por entregar el alma ,que ella había despreciado, a la República.

Yo amado mío, espero que dentro de este luto, la vigilia perpetua no haya cesado, que aunque mis noches se mueran en el intento, mis días se apacigüen con las lluvias de verano, siempre, siempre y eternamente este alma penitente en desgracia por aferrarme a las banalidades en tu ausencia, pedirá clemencia al tiempo, al tiempo y sólo a ese tiempo del que hablas, que es preciso olvidar para renacer entre nosotros el perdón.

Reconozco que he predicado la libertad y el honor, pero he sido esclava de mi conciencia y arrepentimiento, pero quiero liberarme, purgarme del maldito recuerdo entre tu y la distancia.

Mejor que nadie sabes, que estoy cayendo el abismo entre la realidad y la ilusión, construyendo un puente a la esperanza que nos sostenga en la totalidad entre esas oscuras nubes.

Te extraño tantísimo, cuando besas estos labios que tiemblan al verte partir, porque tengo miedo de que sea la última vez que me has querido. Y así trato de mantener mi mente con una imagen desconocida de nosotros, creciendo en mis entrañas un varón igual a ti. Un regalo al mundo, a las mujeres como yo, imposibles de perdonar, que anhelan una última oportunidad.

Soy yo Luzbel, tu María Magdalena que te llora hasta el desasosiego después de que has sido crucificado, que me has librado de las piedras que merecía.

¿Qué soy yo sin ti?, un Marius sin su Cosette, alguien que entregará su vida a las barricadas de la muerte.

Oh, abrázame y no te rindas, todavía me queda la sonrisa al verte llegar.

J.I.Bck

PAZ ME DIRIJO AL PUERTO:

PAZ, ME DIRIJO AL PUERTO:

Tuve una pequeña visión de un futuro incierto, por un momento me visualicé en mi vieja bicicleta color burdeos, regalo de mi padre cuando tenía once o doce años.

Me dirijo al puerto lleno de gaviotas graznando donde aparco la vieja bicicleta enfrente de los pequeños barcos pesqueros, a los que se les crece esa viscosidad verde que asimismo se fusiona en las rocas, en las que tanto resbalaba buscando cangrejos. Era feliz con mis estúpidos cangrejos y las rodillas ensangrentadas, no era yo, este monstruo autodestructivo por la melancolía que agoniza al pulsar el alfabeto adictivo, pues no hallo la sintaxis de las palabras para escribir a este mundo de Pieter Brueghel lleno de proverbios no tan flamencos, si no globales.

Soy yo entrando a la lonja, al olor del pescado, y deseosa de una ciruela que se le escurra su agua dulce hacia mi esternón, dejando pegajosa la textura de la piel ardida por el sol silencioso, que se va a eso de las diez de la noche en el puerto, meciendo así el último rayo la nitidez de las sombras de los barcos estancados en el agua sucia.

Con la boca seca me paso la lengua por la comisura de los labios, algo me falta… mi ciruela. Casi acaba la subasta del pescado. Toco un besugo, me desagrada sentir las escamas. Esta vez decidí jugar con el morbo de los olores, me ha gustado, no huele a pescado sino a mar, al mar que despedía todos los días de verano con tristeza, al caer las siete de la tarde.

Con la mano en la nariz voy por mi bicicleta, no sé a donde quiero ir, pero me gusta la sensación del aire que roza suavemente la parte interior de mis muslos. Se recorre la falda vaporosa hacia atrás, erizando cada uno de mis vellos, por la vergüenza de sentir placer.

Miran los marinos no el color tostado de una piel moresca, miran la juventud herida a la que la han robado un silencio. Sigo la simple búsqueda por dar con esa ciruela apetecible, de la que emana jugo hasta llegar a su corazón.

Sonrío, hay paz, sólo estamos el viento en mis muslos y yo con la boca dulce.



A ti Luzbel, que me enseñaste la sensación de libertad, quiero que disfrutes conmigo mi vieja bicicleta y comernos una ciruela madura del mercado del puerto.

J.I.BCK

SI EL PENSADOR DE RODIN DESPERTARA DEL SUEÑO ESCULPIDO… EXIGIRÍA UN POQUITO DE PORFAVOR PARA LA VERGONZOSA APERTURA DEL SOUMAYA.

SI EL PENSADOR DE RODIN DESPERTARA DEL SUEÑO ESCULPIDO…
EXIGIRÍA UN POQUITO DE PORFAVOR PARA LA VERGONZOSA APERTURA DEL SOUMAYA.

Llegué a la infraestructura de la plaza Carso a las cuatro y media de la tarde, donde esperaría veinticinco minutos de reloj. Hacía calor, pero eso no impedía el viento húmedo con tierra, de una pequeña obra o chapucería de ahí al lado, que se embarraba de tierra y polvo en mi cara. Después de masticar tierra al fin podía visualizar unas esculturas, como El rapto de los hijos de Lacoonte de Miguel Ángel, donde había permanecido con la boca abierta, incrédula de ver a lo largo de mis estudios de arte, la personificación en bronce de una de sus esculturas más famosas. ¡El arte ya no era simplemente historia!, ¡era real!. Subí las escaleras, tropezando casi con el bulto gigantesco en bronce de la obra La piedad del mismo autor.

La primera sala, fue un fallido intento de recaudar la historia en hojalata, con cucharas de plata, monedas, vírgenes pintadas y un cristo de marfil sangrante, muy desagradable, pero no más erróneo que exponer unas latitas bomboneras de Sanborns, entre otras chatarras del Museo del Objeto. ¿Cuál era la ubicación de esos cachivaches en el contexto del museo?. El retrato de Porfirio Díaz por el contrario me tuvo entretenida con su tupido bigote blanco, que crecía cuanto más lo veía.

Antes de entrar a la sala de los maestros europeos, al lado del piano que había pertenecido a una princesa otomana, estaban majestuosamente colocados dos modelos de Óscar de la Renta, cubierto de plumas de faisán y lentejuelas, al lado de un vestido largo del excéntrico diseñador Alexander McQueen, según las historietas estaban comparando la similitud o la inspiración con dos atuendos de la moda de los felices años 20. ¿ Por qué no compararon la moda vigente de los felices años veinte en México respecto a otro país?.

Con la incertidumbre de si la sala que tanto esperaba sería tan mediocre como las anteriores, ascendía el largo e interminable pasillo hasta encontrarme la más nefasta organización de un museo, donde debería haber cautela y respeto por los fallecidos pintores que nos dejaron grandes obras maestras. Aparte de mezclar los diferentes períodos plásticos, como vinagre y aceite, había vagas explicaciones.

La ignorancia y el vacío, en ocasiones parecía apaciguarse con la nueva originalidad, plasmada en la pared, por frases célebres de la historia del arte sacadas del wikiquote, alguno que otro con cierto aire de intelectual europeo sacaba una libretita recién estrenada y copiaba las frases de la pared, un bohemio o un ridículo coleccionista de nada, de tonterías y apariencia del saber.

Es un museo en definitiva, para cultivar la confusión, Recomendado para quienes quieran hacer una visita cultural sin sentido común ,ni del tiempo, para estructurarse en el conocimiento. Pues no se sabe por donde comienza el principio y termina el final.

Como hablar de arte en México no es un tema delicado, al menos por el momento, esperaré de esta revuelta de palabrería, que mi opinión sirva para reestructurar la mala organización histórica de las artes plásticas en el esperadísimo museo. El director de arte ha afirmado que esto se debe a despertar el razocinio del espectador. ¿Desde que fecha y bajo que doctrina el espectador debe enseñar a un director de arte?. A nadie le gustan las críticas y menos a un supuesto perito en el tema.

No digamos la popularidad y publicidad, con ``grandes obras´´… , puros bocetillos, obras menores, las ``señoras pinturas´´… dos o tres.

El arte se revela contra el director Museo Soumaya, y pide a gritos su jubilación. ¿O somos tan ignorantes y conformistas que pueden tomarnos el pelo con cualquier cosita?, Un regalito para las gentes…. Como dicen allá por mi pueblo, ¡ a caballo regalado no le mires el diente!.

J.I.BCK

DOCTOR, NO SON CELOS MI ENFERMEDAD SE LLAMA AMOR:

DOCTOR, NO SON CELOS, MI ENFERMEDAD SE LLAMA AMOR:

Grito por la desesperación al igual que por placer,
y siento doctor, el pulso desbordante… es de locos, pero excitante.
A cada uno de mis llantos los callo con el aullido,
el aullido ahogado, de estos impulsos que como manada
lo buscan, pero no cesan la caza de los celos cuando parte.

Tengo que confesar doctor, que cuando el deber lo llama,
no comprendo, no quiero conocer la verdad,
prefiero gritarle, pegarle y sentirme herida,
creer que soy abandonada, suponer un desprecio.
para llorar, y así poder ser lo que soy,
una fracasada con una pluma y un papel que escribe para él.
Una mujer que lo llora cuando no está.
Una alcohólica que cuando desaparece bebe litros de whiskey,
pero hago esto doctor, para acercarme al recuerdo y al olvido,
a esta dualidad eterna de un amor adictivo.

Confieso, corro a sus miedos, me gusta el peligro de su mano,
me siento mujer bajo su protección.
Tal vez doctor no sea más que una moneda que no circula,
salvo para pagar, el precio que una vez pusieron a nuestro vínculo.

Pero … ¿escuchas mis lamentos dominicales?, ¿ o mi risa sádica?...
porque comienzo a sentir nuevamente, como se me corta el cuerpo,
como se esparce la sangre que no hubo nunca, cuando no existía.
Doctor, que me diagnostica si estoy más viva que muerta,
que si peco es con verdades, y reconozco que esta devoción enferma…
me permite decir que todavía estoy viva, que si existe aire,
es porque él respira en mi, cada vez que me arrima junto a él.
Es solo, doctor… que cuando se va, me deja sola con mis pensamientos.
Y recuerda, doctor… cogito, ergo sum…
No son celos, mi enfermedad se llama amor.

J.I.Bck

`El que es celoso, no es nunca celoso por lo que ve; con lo que se imagina basta´.- Jacinto Benavente

LA TORRE DE BABEL MEXICANA:

LA TORRE DE BABEL MEXICANA:


Profesaban lo inefable una gavilla de inútiles, como aquel Juanito Aldán de la novela Los Gozos y las Sombras de Torrente Ballester. Querían explicar algo que ni Marx logró con sus múltiples estudios sociológicos, el orden social, recriminando al gobierno de Felipe Calderón los bajos salarios y el desempleo del Sindicato Mexicano de Electricistas, una tarde sofocante de octubre del 2009 en el centro histórico de México.

Recuerdo el hinchazón de los pies, al caminar desde una funeraria en Reforma, no había circulación vehicular, por los protestantes esparcidos como atole por todo el centro de la ciudad. Yo en aquel entonces poco enterada de los asuntos gubernamentales, tal vez por resignación, por no tener ni voz ni voto en los Estados Unidos Mexicanos. No me enteraba de mucho, tanto vociferío impedía que llegara de una forma clara al problema manifestado.

Lejos de parecer una protesta por los derechos laborales, aquello era la lucha de clases y la búsqueda incasable en la equidad socio-económica. El gobierno debió de hacer caso omiso a las pancartas donde estaban escritas unas cifras voluptuosas acerca del salario de un vulgar diputado, claro se les olvidó sumar los bienes que se auto-servían del Estado. No obstante no entraré en detalles para salvar mi pellejo.

La guerra fría y eterna entre mexicanos instaurada desde la `Independencia de México´´, se plasma de maravilla desde los núcleos más pequeños naco- fresa, hasta funcionario público-ciudadano.

Tal vez esta guerra fría entre los civiles, se deba a aquel conciliábulo de independentistas que querían alcanzar la gracia de un reino autosuficiente, de quien establecía el orden en Nuevo México. Y sobre ellos el castigo cayó, ``la Torre de Babel mexicana´´, antes bien unidos para alcanzar la sublimación estatal, osando compararse tan drásticamente como el hombre con lo supremo. A partir del fin de la guerra, ningún mexicano se entendía con el otro.

En estas manifestaciones, como en la vida cotidiana, no he encontrado a quién defender, si al vago o al ladrón.

¿Será el `ahorita,´ la palabra clave de esta irrisoria situación nacional?.



J.I.BCK

LA TRAGICOMEDIA DE LOS MEDIOS DE LA COMUNICACION

LA TRAGICOMEDIA DE LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN

La historia de los medios de comunicación, desde el punto de vista de los estadounidenses dentro de la corriente funcionalista en los años treinta, ha calificado a este medio de difusión como democrático, de entretenimiento, cultural, pero sobre todo lo que se ha esperado de la radio… credibilidad, ética y responsabilidad para con sus receptores.
Sin embargo las teorías del ``enfoque crítico´´en la escuelas diversas, tales como El imperialismo cultural (América latina), Escuela de Frankfurt (Alemania), Estudios Culturales (Inglaterra), Economía Política de los Medios (Inglaterra), han visto a las sociedades afectadas por los medios de comunicación, puesto que ejercen violencia simbólica, y el dominio político sobre las masas. Decía Séneca, Vulgus veritatis pessimus interpres, las masas en cuanto a conjunto son un mal intérprete de la verdad, la frase de Séneca, es un golpe bajo a la humanidad que ha buscado el sufragio universal hablando generalmente, desde el comienzo de las estructuras sociales hasta los siglos XIX y XX.

En mi opinión, estructuralista, el mensaje es lo que nos preocupa a los periodistas. La forma correcta de transmitir un mensaje, en su código que regule la armonía de los distintos símbolos y signos, como conductores de la información. Consideramos que la democratización de los medios ha afectado a la seriedad de la radio, sin duda, una vulgar tragicomedia.

La misión del periodismo, debe ver por una libre difusión de la cultura elitista, en pro del desarrollo del intelecto humano como fortaleza de una comunidad, la forma mediática más eficaz es la radio,frente a los periódicos, o medios impresos caducados pasados las diez de la mañana y por ello la responsabilidad de los radioperiodistas precisa impulsar la verdad, solo aquellas verdades que estimulen la conciencia popular, lejos del cinismo o de aquellos que lo último que quieren escuchar es una mala noticia nacional.
``Los cínicos no sirven para este oficio´´- Kapuscinsky

LA TRAMPA

LA TRAMPA

Es cierto que el hombre es el lobo del hombre,
pero las cumbres inciertas, donde se posan los grandes,
es la pieza clave de la misericordia.
Las instituciones, como el velo rasgado,
entre los bienaventurados del reino de Dios
y los pródigos de la tierra.

De doble filo las palabras, para con los hombres,
tantas traiciones… tanto mal… para un solo lugar.
A diferencia del reino de los cielos, un único espacio,
para la última gloria, de un absoluto privilegiado,
en el reino de los hombres, aquí en la realidad, en la tierra
¿Dónde están las hermandades, las esperanzas y las comunidades?
¿ A qué lugar partió la tranquilidad, la fe, de que mañana no te enterrarán?.
La trampa, la tangente del sacrificio, la esclavitud de la conciencia pero la libertad del tiempo.

Gobernados por esos hombres que no han crecido,
si no ascendido por obra y gracia de la trampa,
¡la trampa!, ¡la maldita trampa!.
Como los gatos por la sardina en la lata,
Y el más feroz, o el más astuto,
en el más grande de los conflictos.
Tratan de ganarse a un pueblo, dolido y herido
por la decepción histórica ,después de 200 años,
sin desprenderse de los bienes del Estado.

Quieren arrullar a los niños hambrientos,
frente a la mirada de los periodistas, y después de la fotografía,
se olvidan, de que a sus bocas no llega ni un mendrugo de pan en días.
No lloran ni se privan del robo.

Pero, la trampa, las falacias...
responderían a todas esas dudas
respecto a la pregunta:
¿Cómo puede la mentira dominar al mundo?

La vergüenza política,
dominar debería los encabezados,
no los hechos, si no el origen.
La ``timocracia´´ha brillado por su ausencia.
En estos último 200 años de trampa,
de trampa política.

J.I.Bck

DOMINGOS DE LUTO:

DOMINGOS DE LUTO:


DOMINGOS DE LUTO

Correr, a la par de las lágrimas del domingo, al mismo compás, puntual, como la necesidad. pero Luzbel, tú mejor que nadie sabes que al llegar esa hora, te suplico una y otra vez, que te quedes aquí conmigo.

En la espera los días se encuentran danzando en círculos ,donde el último segundo te lleva al principio y aunque conozco mi debilidad, esa adicción no perdona ningún instante ,confío en esa línea perfectamente delineada, entre la cordura y la obsesión , trazando un camino limpio hacia a ti.

Los faros te alumbran la carretera a estos brazos eternos, que jamás reprocharán el minuto tarde, si no darán gracias a nuestra suerte, que estás sano y completo, con todas tus facultades para hacerme sonreír siempre.

Te confieso que aquel abismo, en aquella montaña tan alejada de mí, a donde te habías adelantado sin darme aquella mano, que estirabas al cielo buscando incansablemente la gloria, buscaba la manera de llegar a ti, sin que notaras que tan atrás me había quedado, tenía tanto miedo de la confesión, declarar el barco hundido, pero sin bandera blanca… buscar el perdón era un cañonazo a la realidad, más dadaísta que ver a un desdentado y diabético tragando turrón del duro…pero evadir la lógica y dejar fluir esta sangre aprisionada por meses, era por fin dar luto eterno a este orgullo que brota como la lepra, viviendo en la amargura, marginada por mi soberbia.

Luzbel, pieza clave de este enigma, que cargas mi cruz, camina sobre mis clavos, asfíxiame con una mentira dulce si partir deseas, penitente bebe esta sangre que hiciste drenar, verás que amarga no es.


J.I.BCK

A LAS DULCES MUERTAS

A LAS DULCES MUERTAS


Jalisco, a las dos y media de la tarde, en los suburbios de un lugar cuyo nombre no merece ser recordado, un infanticidio estremeció a los vecinos y a las autoridades; no era un simple asesinato, aquello era obra de sangre fría en vulgares mentes imprudentes.

Dos cuerpos yacían sin vida estirados sobre una banqueta, sin la delicadeza previa por parte de los homicidas de salvar los cadáveres todavía calientes, de las miradas morbosas, fotografiando la escena del crimen.

Con los ojos ligaremente abiertos, deslizándose las pequeñas bocas hacia la izquierda, simulaban aquella espera eterna de la clemencia, ni siquiera la resurreción era esperanzadora para los últimos segundos de vida de aquellas niñas de 8 y 12 años, que se desangraban. La incertidumbre entre el umbral de la vida y la muerte las acompañaba, desde el primer grito de horror entre las mujeres de dudosa moralidad del barrio hasta el lamento de los padres de las hermanas, que maldecían y blasfemaban con la respiración entrecortada.




J.I.BCK